às vezes...

...esta mão que me revolve as entranhas
às vezes, sinto os olhares de "estranhos" a ler o meu peito
a abanar o meu ser,
a puxar
a fazer gritar...

às vezes sinto quase que um desejo carnal por estes seres
mais do que um desejo quente
e puramente sexual
é a vontade de os penetrar,
total e exaustivamente,
de também lhes ler a alma

sussurar-lhes aos ouvidos
e perguntar:
"como me fazes estar?"
"porque é que o teu olhar me despe e liberta?!
"porque me atiça, faz vibrar..."

às vezes, sinto este amor puro,
este desejo incestuoso
e adormeço
com um sorriso no olhar,

acordo com o coração a trotar,
mais perto da boca do que do peito,
alimento-me da luz
e peço ao universo para me levar

como se mil orgasmos eclodissem
depois de brutalmente possuída...

às vezes...

...esta mão que me revolve as entranhas
às vezes, sinto os olhares de "estranhos" a ler o meu peito
a abanar o meu ser,
a puxar
a fazer gritar...

às vezes sinto quase que um desejo carnal por estes seres
mais do que um desejo quente
e puramente sexual
é a vontade de os penetrar,
total e exaustivamente,
de também lhes ler a alma

sussurrar-lhes aos ouvidos
e perguntar:
"como me fazes estar?"
"porque é que o teu olhar me despe e liberta?!
"porque me atiça, faz vibrar..."

às vezes, sinto este amor puro,
este desejo incestuoso
e adormeço
com um sorriso no olhar,

acordo com o coração a trotar,
mais perto da boca do que do peito,
alimento-me da luz
e peço ao universo para me levar

como se mil orgasmos eclodissem
depois de brutalmente possuída...

Poetas e poesias

Tinha barbas brancas, um sorriso largo e, talvez, um pouco tímido - talvez um certo receio de ser julgado. Seja como for, neste estado febril indefinido, recordo este homem de fortes contraste, em todos os sentidos: t-shirt preta,cabelos alvos; cheiro intenso, comerciante, homem do povo embrenhado e receoso das palvras que a sua mente obriga a escrever - "Secalhar hoje vou ler um poema, é de um anónimo".
Porte robusto, sábio nas palavras, experimentado na vida. Evidente que, que passados 2sg de conversa não foi difícil perceber que o anónimo era ele.
Envergonhado do seu poema, calou-nos a todos: "e porque a poesia para o ser tem de tocar todos os pontos da humanidade"; "não gosto de ler poesia, só gosto de uma poetisa, a Florbela".
Não me supreendeu. Surpresa foi me ter confessado, depois de umas palavras trocadas,uns poemas ouvidos, umas músicas intercaladas, "Não escrevo mais porque tenho medo! Tenho uma tendência para o suícidio, acho que temos todos, e isto mexe muito comigo, deixa-me fora de mim...".

Se este homem não é um poeta, porque não se acha, está enganado quando me disse que eu tenho algo a dizer...
Entre uma mesa negra, um candeeiro improvisada e uma parede alucinante com tons de encarnado...

Sem palavras...

Um caminho

Nublado

Entre o sol e a sombra se passam os dias
o calor ameno e a frescura outonal.

Confusos entre a hibernação,
o seu final,
ou o início da floração

Será tempo de chegar...
Entre o óasis e a floresta
Aqui, é onde não quero estar